editado por Fernando Ribeiro às 01:45
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A intenção que presidiu à criação desta orquestra consistiu em lançar uma ponte entre irmãos profundamente desavindos, provando que a sua convivência é possível e até desejável. Como a orquestra está sediada em Sevilha, a convite do Governo Regional da Andaluzia, também integra três ou quatro músicos espanhóis. Após a morte do fundador Edward Said, em 2003, o maestro e pianista Daniel Barenboim decidiu continuar o projeto, que se mantém ativo neste ano de 2024.
A designação West–Eastern Divan Orchestra vem do nome de um conjunto de poemas líricos do alemão Johann Wolfgang von Goethe, que se chama West‑östlicher Divan no original e que foi inspirado na obra do poeta persa Hafez, que viveu no séc. XIV. A multiplicidade de referências culturais que o nome da orquestra deste modo evoca é uma expressão dos propósitos de diálogo e de entendimento entre diferentes povos e diversas culturas que presidiram à sua criação.
Em Portugal, esta sinfonia raramente é chamada pelo seu nome. Chamam-lhe a Quinta Sinfonia e está tudo dito. Não é sequer preciso dizer que ela é de Beethoven. Mas o nome que alguém deu a esta sinfonia, que não foi Beethoven, é Sinfonia do Destino. Diz-se que a sinfonia começa com as pancadas dadas pelo destino batendo à porta, mas as pancadas tanto podem ser do destino como de outra coisa qualquer, conforme a imaginação de cada pessoa. Durante a 2.ª Guerra Mundial, estas pancadas passaram a ter um outro significado: elas correspondem à letra V em código Morse. V de Vitória.
editado por Fernando Ribeiro às 03:03
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Na tarde desse mesmo dia, o primeiro da semana, os discípulos encontravam-se juntos e tinham as portas fechadas com medo das autoridades judaicas. Jesus entrou, pôs-se no meio deles e disse-lhes: «A paz esteja convosco!»”
editado por Fernando Ribeiro às 02:43
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A liberdade bate à minha porta,
tão carente de mim, pedindo abrigo.
Quero ampará-la e penso que consigo
detê-la, mas seria tê-la morta.
Livre para pairar num céu sem peias,
na solidão de um voo sem destino,
por que perder, nos olhos de águia, o tino,
vindo a quem se agrilhoa sem cadeias?
Deusa das asas! Seu vagar escapa
a meus sentidos, seu desejo alcança
tudo que a mim se esconde atrás da capa.
Vá embora daqui! Siga seu rumo!
Sou prisioneiro, um órfão da esperança
e arrasto um voo cego em chão sem prumo.
editado por Fernando Ribeiro às 01:36
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editado por Fernando Ribeiro às 03:09
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editado por Fernando Ribeiro às 02:05
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Mas é assim o poema: construído devagar,
palavra a palavra, e mesmo verso a verso,
até ao fim. O que não sei é
como acabá-lo; ou, até, se
o poema quer acabar. Então, peço-te ajuda:
puxo o teu corpo
para o meio dele, deito-o na cama
da estrofe, dispo-o de frases
e de adjectivos até te ver,
tu,
o mais nu dos pronomes. Ficamos
assim. Para trás, palavras e versos,
e tudo o que
não é preciso dizer:
eu e tu, chamando o amor
para que o poema acabe.
editado por Fernando Ribeiro às 01:49
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Os relógios atómicos (assim chamados porque são baseados em transições do estado de excitação de átomos de césio) fazem parte das nossas vidas mais do que possamos imaginar. São eles, por exemplo, que regulam o funcionamento das redes de telecomunicações e dos sistemas de geolocalização, como o GPS e outros. Sempre que vemos as horas no nosso telemóvel ou no nosso computador, são as horas vindas de um relógio atómico que vemos, as quais chegam até nós através da rede. Se a comunicação com a rede falhar, a contagem do tempo não se perde, porque os relógios de quartzo contidos nos próprios dispositivos ficam a funcionar autonomamente, até que uma nova sincronização volte a ser possível.
Cada operador de telecomunicações possui um ou mais relógios atómicos, que regulam o funcionamento das suas redes e que se encontram por sua vez sincronizados com o do Observatório Astronómico de Lisboa, no caso de Portugal, que é o responsável pela definição da hora legal no país. Já não precisamos, sequer, de adiantar ou atrasar os relógios dos nossos dispositivos sempre que há mudança da hora de inverno para a hora de verão ou vice-versa, porque o acerto é feito automaticamente através da rede.
Um dia na Terra tem 24 horas, que é o tempo que o planeta demora a dar uma volta completa sobre si mesmo; cada hora tem 60 minutos e cada minuto tem 60 segundos. Fazendo as contas, concluímos que um dia tem a duração de 86 400 segundos. Os relógios atómicos são tão rigorosos, que permitem descobrir o aparecimento de uma qualquer variação relativamente a este valor, por mais pequena que seja.
Com efeito, o movimento de rotação da Terra não é rigorosamente uniforme, porque sofre pequeníssimas variações. Estas variações têm diversas causas, algumas das quais podem não ser, sequer, do conhecimento da Ciência, porque podem corresponder, por exemplo, a movimentos ainda não conhecidos das massas ígneas no interior do planeta. As variações de densidade e de distribuição destas massas ao longo do tempo, nomeadamente, podem interferir no movimento de rotação da Terra e, portanto, na duração dos próprios dias. Não é nada de significativo para o quotidiano das nossas vidas; trata-se de variações de mais ou menos 1 ou 2 milésimos de segundo em cada 24 horas. Estas pequenas variações anulam-se umas às outras, se forem da mesma grandeza mas de sinais opostos. Mas se forem do mesmo sinal, elas somam-se e produzem uma variação total maior, que pode continuar a crescer ao longo do tempo.
Chega um momento em que o tempo que a Terra demora a dar uma volta completa em torno do seu eixo já não coincide com o tempo medido pelos relógios atómicos, que é sempre de 86 400 × 24 = 2 073 600 segundos por dia. Esta discrepância, por muito impercetível que nos pareça, pode começar a causar problemas, por exemplo, no encaminhamento dos "pacotes" de informação que circulam na internet e que precisam de chegar ao seu destino pela mesma ordem em que foram enviados, independentemente do caminho que eles tiverem tomado, que não é obrigatoriamente sempre o mesmo, porque depende da ocupação da rede a cada momento.
Antes que surjam quaisquer problemas no funcionamento das redes, torna-se necessário fazer um ajuste, para que o dia medido pelos relógios atómicos volte a ter exatamente a mesma duração do dia real, determinado pelo movimento de rotação da Terra. Este ajuste costuma fazer-se quando a diferença entre o dia medido e o dia real é de 1 segundo, e faz-se por ocasião da passagem de um ano para o ano seguinte. Adiciona-se 1 segundo ao último minuto do ano velho, que assim fica com 61 segundos em vez de 60, e só depois é que começa o ano novo. Nós não nos apercebemos deste ajuste, mas ele é feito e é importante. O último ano que teve 1 segundo a mais foi 2016.
Um dos principais fatores que causam variações no movimento de rotação do nosso planeta é a atração gravítica entre a Terra e a Lua e também entre a Terra e o Sol. Esta atração gravítica é a principal responsável pela existência das marés, por exemplo, mas também tem outra influência: ela provoca um atrito que tende a fazer diminuir cada vez mais a velocidade de rotação da Terra. Em consequência deste atrito, ao fim de um ano medido pelos relógios atómicos, a Terra ainda não concluiu uma volta rigorosamente completa em torno do seu eixo. É preciso que passem mais alguns milissegundos até que a volta completa se dê. Ao fim de vários anos, e quando a soma de vários atrasos chegar a ser de 1 segundo, é preciso acrescentar mais este segundo ao ano velho.
Assim sucederia ao longo dos anos e dos séculos, se entretanto não interviesse um fator que escapa ao conhecimento dos cientistas: o movimento de rotação da Terra tem vindo a acelerar nos últimos anos e não se sabe porquê! Suspeita-se que a causa esteja nos referidos movimentos das massas ígneas no interior do planeta, mas ninguém tem a certeza de nada. Esta aceleração foi tal, que os cientistas até já começaram a pensar em retirar 1 segundo ao fim de vários anos, em vez de acrescentar, como sempre tinham feito.
Esta história não acaba aqui. Desde cerca de 2020, o movimento de rotação da Terra parece ter abrandado outra vez! Afinal, parece que já não vai ser preciso acrescentar ou retirar segundos, pelo menos até ao ano 2029. Mas então em que é que ficamos?
Segundo o que o cientista norte-americano Duncan Agnew escreveu na revista Nature, este novo abrandamento do movimento de rotação da Terra deve-se ao degelo das calotes polares, resultante do aquecimento do planeta. A água que estava concentrada sob a forma de gelo na Antártida e na Groenlândia, sobretudo, está a derreter e a espalhar-se pelos oceanos sob a forma líquida. Portanto, a massa de água que estava concentrada junto ao eixo (imaginário) de rotação da Terra está a afastar-se deste eixo e a fazer baixar a velocidade de rotação do planeta, como faz uma patinadora, que abranda o seu rodopio quando abre os braços ou afasta uma perna.
editado por Fernando Ribeiro às 03:00
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A Igreja da Graça é um templo gótico flamejante, da transição do séc. XIV para o séc. XV, o que quer dizer que é mais ou menos contemporânea do Mosteiro da Batalha. Não admira, por isso, que o seu pórtico apresente grandes semelhanças com o deste último. Impressionante é também a sua espetacular rosácea, que parece de filigrana, mas foi esculpida num só bloco de pedra!
A Igreja da Graça já não é usada para a prática de qualquer culto religioso e funciona como uma espécie de panteão de figuras gradas, onde se destaca o túmulo de Pedro Álvares Cabral.
editado por Fernando Ribeiro às 02:36
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editado por Fernando Ribeiro às 01:46
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editado por Fernando Ribeiro às 01:40
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Quando a emissão diária de ondas curtas em português da BBC chegava ao fim, esta marcha começava a ser tocada em fundo, enquanto o locutor de serviço (António Cartaxo, Joaquim Letria ou outro) se despedia dos ouvintes e lhes desejava boa noite. A seguir, a marcha continuava a tocar com pleno volume de som, até ao momento em que os emissores eram desligados.
editado por Fernando Ribeiro às 01:22
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editado por Fernando Ribeiro às 22:01
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editado por Fernando Ribeiro às 02:04
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(…) O meu primeiro dia de guerra a sério foi finalmente anunciado. A minha primeira operação no mato foi-me comunicada com um dia de antecedência. Não contaria com a presença do Capitão que, entretanto, fora de férias.”O suficiente para uma noite de conjecturas e imaginação de cenários de guerra sem fim. Aparelhei-me ao longo de todo o dia em termos de armas e bagagem como se me preparasse para uma longa viagem de regresso incerto. G3 limpinha e reluzente pronta para a função e em condições de superar uma inspecção rigorosa de parada pelo lindinho lá de Mafra. Quatro rações de combate (cada uma acondicionada numa caixinha com cerca de 7×20×30) que daria para os quatro dias de duração previstos para a operação. Algumas bolachas meio intragáveis substituiriam amargamente o pão na tarefa de ajudar a deglutir as latas de conserva, bisnagas de doce, leite condensado, cubos de marmelada e uma ou outra peça de fruta cristalizada.
O Santos veio ter comigo, admitindo que eu precisaria de algum apoio naquela primeira tarefa de preparar o meu saco de lona esverdeado, o qual transportaria às costas durante quatro dias, apenas com folga na hora de dormir ou nas breves paragens para as refeições.
As quatro caixinhas de ração de combate, bem acondicionadas no fundo do saco, provocaram um largo sorriso no Santos.
— Escuta lá ó maçarico. Pensas que vais para algum piquenique? Já agora vê lá se não te esqueces de levar também a escova de dentes…
Não apanhei a ironia logo à primeira. É que comigo funcionava outra máxima. Quem vai para o mar avia-se em terra.
— Pois, meu caro. Mas ao fim de umas horas com esta carga às costas, garanto-te que o que aviaste em terra só vais ter vontade de atirar ao mar.
Das quatro caixas o Santos reduziu-me a carga para metade e eu a sentir o meu estômago em grande aflição pontapeando-me para que tal não permitisse.
— A partir das primeiras horas de operação vais ver que a vontade de comer te vai desaparecendo lentamente. No fim aposto que ainda te vai sobrar uma latita de rojões ou umas sardinhas em molho de tomate. Vê mas é se levas água de reserva porque no mato nunca se sabe.
Acedi não muito convicto. Apetite foi coisa que nunca me faltou e quando me esforçava parecia até que me aumentava a vontade de comer.
Tive ali a minha primeira aprendizagem de sobrevivência no mato. As rações de combate retiradas foram trocadas por mais um cantil de água e um carregador de munições sobresselentes – e isto porque íamos para uma zona onde, em princípio, não iria faltar água, porque de contrário seria avisado levar ainda outro cantil.
— Nesta guerra há duas coisas que não te podem faltar: munições e água. O resto, com maior ou menor dificuldade encontras no mato ou suportas até chegar a casa, dizia-me, em tom solene, o Santos, do alto da sua experiência de 180 dias a subir e a descer montes, enquanto já se dirigia para a porta de saída deixando-me entregue a meia-dúzia de dilemas que tinha que resolver sozinho.
Não partia muito convicto da correcção daqueles preceitos de guerra desconhecidos para mim. Especialmente aquela de levar apenas duas caixas de ração de combate para quatro dias. Mas a experiência era coisa a que eu sempre dera muita importância e nem me passou pela cabeça teimar em não seguir os conselhos do Santos.
Às quatro da madrugada um leve toque na porta soava a uma espécie de cornetim anunciando a alvorada. Nessa altura, não levava mais de umas duas horas de sono, de mistura com uma catadupa de inquietações que me atormentavam o espírito e me faziam imaginar os cenários de guerra mais patéticos que se possam imaginar.
Um estranho pequeno-almoço servido às 4:30 por um militar estremunhado, tomado na messe à luz mortiça e amarelada de uma lâmpada ensonada pendente na extremidade de um fio eléctrico entrançado, antecedia a formatura à frente das viaturas alinhadas na parada. Entre muitas sensações estranhas, retive a temperatura do ar. Embora fardados com camuflado, bota de lona e quico (pequeno boné com uma pequena pala e dois bicos atrás que faziam escorrer a água da chuva para fora do pescoço) podíamos estar ali em tronco nu que nenhuma aragem nos perturbaria.
Ainda noite, arrancámos finalmente em direcção ao Mufuque, região montanhosa que distava uns bons quinze quilómetros dali e que se via perfeitamente do quartel, sempre que o cacimbo permitia.
Comandava o Alferes mais antigo, o Chagas, que substituía o Capitão, sempre que este se ausentava ou ficava impossibilitado de participar nas operações. Uma espécie de segundo comandante operacional da Companhia.
Pouco mais de trinta minutos após termos saído do Mucondo, apeámos e demos início à caminhada em direcção ao 1020 (cota topográfica da maior elevação da região) célebre monte daquela zona, que ficou conhecido com aquela denominação supondo‑se ser refúgio de vários acampamentos inimigos.
Connosco iam dois contratados negros recrutados na fazenda com a função de carregadores, mas que tinham uma missão bem mais específica, se bem que por vezes fossem solicitados a transportar o aparelho de rádio do rádiotelegrafista, um TR-28, talvez com mais de dez quilos. À medida que íamos avançando, a mata ia ficando mais fechada e o sol lentamente desaparecendo. A partir de certa altura só era possível avançar abrindo caminho na vegetação à catana, função então a cargo dos dois contratados.
Aquela primeira operação iria ficar na minha memória pelos episódios mais extraordinários relacionados com a grandeza indescritível da mata virgem do norte de Angola, bem no coração dos Dembos. Em determinada altura o “Montijo”, a minha verdadeira muleta em tudo o que se relacionasse com actividade operacional, chamou‑me à atenção para o local exacto em que o soldado Guia tinha ficado sem uma perna, o que achei estranho considerando tratar-se de um local de terra batida onde a colocação duma mina havia de deixar marcas no solo suficientes para denunciar que o chão havia sido revolvido.
E assim era. Só que, dissimuladamente, uma folha de bananeira tinha sido suavemente dobrada sobre o trilho, disfarçando qualquer indício de terra momentos antes remexida. Um simples aproveitamento do elemento natural era suficiente para iludir quem ali se encontrava fora do seu terreno. Passaram sete ou oito sobre aquela folha levemente inclinada sobre o caminho, calhando ao Guia pisá-la e ser projectado a dois ou três metros de altura. A táctica do inimigo haveria de mudar. Por sistema não repetiam a mesma estratégia até à chegada de nova tropa. A argúcia e os estratagemas funcionavam ali por ciclos. Ciclos de táctica e de imaginação. Ciclos de paciência, infindável paciência, e perseverança que almejavam um futuro novo e promissor, para quantos se sacrificavam no mato e na guerra.
Arrepiei-me um pouco e instintivamente passei levemente de largo como que receando que lá tivessem colocado outra mina.
A mata adensa-se de uma forma indescritível. O verde brota espontâneo em densas folhagens de todos os tamanhos, tons e feitios, sombreados pela copa de árvores frondosas de troncos revestidos por densas camadas de musgo e trepadeiras. O arvoredo que brota cerrado do chão eleva-se bastante acima das nossas cabeças. Não se enxerga nada dois metros adentro daquele emaranhado de folhas e caules. É como se, náufragos, nos debatêssemos mergulhados nas ondas de um mar revolto. A humidade e o cheiro da terra encharcada mistura-se com os aromas fortes daquela vegetação nova e luxuriante. Os cheiros são difíceis de descrever. A abundância e a intensidade de toda aquela amálgama de aromas quentes asfixiam-nos.
Sempre que hoje os recordo, vem-me à mente a sensação de aromas quentes e doces, que se intensificam em determinados momentos, para logo se diluírem um pouco mais à frente, quando uma ou outra clareira nos facilita a passagem e não temos que pisar aquele manto de vegetação densa, que explode em cheiros fortes macerada debaixo dos nossos pés.
O chão é lamacento enterrando as nossas botas de lona por vezes até meio da perna, que mais à frente lavamos num pequeno riacho de água cristalina que chilreante se vai escorrendo num leito de um metro de largo e dois palmos de fundo.
Os dois assalariados não param. Durante horas e horas a fio abrem caminho naquele emaranhado de vegetação quase impenetrável, usando a catana com uma perícia incrível, minando um autêntico túnel por onde cabíamos por vezes de cócoras ou gatinhando de forma a contornar a dificuldade em cortar mais alto, quando a densidade de troncos e espinheiras a isso obrigava.
De quando em vez, ordem para parar vinda da frente e a exigência de silêncio absoluto do ruído que a nossa deslocação por entre folhagens produzia, tentando captar algum ruído que indiciasse a presença do inimigo ou procurando esclarecer sons que nos confundiam frequentemente vindos das aves e dos milhentos animais da selva que povoavam aquela autêntica explosão de vida. Progredíamos obviamente em fila a uma distância de um a dois metros do companheiro da frente. Era possível ver apenas um ou dois, quer para a frente quer para trás. O terceiro já se perdia de vista envolto na folhagem larga das plantas e arbustos. Frequentemente era necessário mandar parar à frente para que os últimos se não atrasassem e não se perdessem. O ruído das catanas decepando troncos e folhagem ecoava cadenciado naquela atmosfera fechada onde o silêncio de vozes era sepulcral. O único som que se escutava a alguma distância dilacerava a vegetação cuja densidade nos garantia sermos os primeiros seres humanos que por ali passavam em séculos de história e de vida luxuriante plena de beleza indescritível.
Por vezes ecoava um impropério meio amaldiçoado de um militar que escorregava e se encharcava de lama, ou enterrava um pé num autêntico lodaçal menos visível no emaranhado rasteiro de trepadeiras espinhosas, que nos dilaceravam os tornozelos e as pernas, ditando o fim de um camuflado novinho em menos de dois ou três meses de uso. Há uma sensação de desbravar o desconhecido. Uma espécie de retorno à navegação marítima de descoberta de novos mundos até então desconhecidos. Era garantido que nenhum ser humano tinha alguma vez passado por ali. A designação de floresta virgem glorificava ali o seu verdadeiro significado e esmagava-nos com tanta beleza e imponência.
Quando entrámos na imensidão daquela vegetação fechada algumas horas atrás, o dia estava lindo. Nem uma nuvem. O sol era brilhante e quente. Mas ali estava escuro e o ar era húmido e fresco. Era como se o sol tivesse repentinamente sido ofuscado por uma tremenda tempestade a ponto de transformar o dia em quase noite. As bússolas iam supostamente apontadas na direcção do 1020. Nem sempre podíamos seguir o rumo indicado pela agulha que, nervosa, por vezes parecia enlouquecer rodando 180° como se o norte de repente fugisse para sul, para logo apontar para Leste. As dificuldades da floresta obrigavam-nos com frequência a optar pelo trajecto menos fácil, por vezes quase inacessível, para vencer as dificuldades do terreno e da própria arborização.
No briefing que tinha tido lugar um dia antes da operação, tinham-me fornecido o azimute da elevação. De vez em quando eu mirava a minha bússola e tentava perceber se estávamos no caminho certo. Por vezes parecia-me que sim, para logo achar que andávamos ao contrário. O norte ali era por vezes um ponto perdido, como nós naquela imensidão escura e por vezes bafienta, sem estrela polar que nos alumiasse o caminho, numa espécie de retorno a mares desconhecidos, perdidos em novos cabos de tormentas de vagas cruzadas que nos pareciam querer atirar borda fora.
De repente ordem para parar. Ficámos demasiado tempo inertes e agachados de ouvidos apurados tentando ler os acontecimentos que ocorriam lá na frente. Ninguém sabe o que se passa. A coluna alonga-se por mais de cem metros de comprimento. Eu encontrava-me sensivelmente a meio. Maçarico não tinha direito aos lugares da frente onde se tomavam as decisões. As notícias levam algum tempo a chegar cá atrás. O silêncio enerva. Podia não ser coisa boa.
Ouvem-se por fim alguns sussurros. Da minha frente segredam-me.
— Parece que andamos às voltas e já passámos por aqui há cerca de uma hora atrás…
— Já não é a primeira vez. Com os nabos do 2º pelotão à frente é o que dá…, ouve-se atrás de mim.
— O Alferes Chagas é perito nestas coisas. Da outra vez quase que morríamos à fome perdidos na mata! Lamentava-se outro soldado, enquanto se sentava num tufo de folhagem que derrubava com o seu peso, como se adivinhasse já que o tempo de espera naquela posição de aguardar as novas ordens se iria prolongar.
Assim era. A frente da coluna tinha encontrado o nosso próprio rasto num trilho cruzado desbastado na mata algum tempo antes. Tínhamos efectuado 360° certinhos convencidos que andávamos num único sentido. Na frente os dois Alferes procuravam descortinar o que estava errado no rumo que seguíamos. Ninguém se entendia. Já ninguém acreditava nas bússolas. Os montes encerravam milhares de toneladas de minérios ainda por descobrir, que baralhavam as agulhas e nos deixavam cegos no meio da escuridão sem estrelas nem pontos de referência.
Durante algum tempo passámos a caminhar por intuição tentando adivinhar de que lado está o sol, quando alguma claridade parece acentuar-se numa determinada zona da copa da floresta cerrada. A outra opção é a de subir e assim ter alguma garantia de que nos elevamos e não continuamos às voltas lá em baixo, quando o 1020 está bem lá em cima. Depois, subindo, é natural que se aviste qualquer coisa que nos reoriente a posição em que estamos e a missão que trazemos. Era também sabido que a floresta se tornava menos densa à medida que se subiam os montes. Só que a terra mole e húmida acrescenta outras dificuldades quando se sobem inclinações íngremes quase impossíveis de vencer nalguns pontos.
Gatinhamos agora como lagartos à procura de raízes e das próprias espinheiras que nos dilaceram, na esperança de obter pé firme e algo a que agarrar. A G3 já vem às costas para libertar as mãos naquela luta de subir a pique e não cair para trás. Chegados a um determinado ponto era frequente uma escorregadela e um deslizar quinze a vinte metros abaixo, até que algum tufo mais saliente nos parasse aquele retrocesso indesejado e permitisse o recomeço, não sem o riso a medo do soldado que arrisca:
— Eh mé Alferes, passou por mim com tanta pressa que parecia que vinha de patins… Na me diga que já se queria ir embora…?!
Nem respondo porque havia muito que se me tinham esfumado os últimos restos de humor e, no fundo, o que me apetecia era mesmo ir embora.
Tenho o camuflado ensopado e sujo. Uma mistura de suor e humidade das plantas que me salpicam como chuva. Começo a tentar imaginar como vou dormir logo à noite assim todo molhado. Numa espécie de alucinação, comum naquelas situações de privação e dificuldade, vêm-me à memória imagens de conforto e bem-estar. Um bom banho, roupa lavada e seca, uma cama limpa, uma boa refeição. Esforço-me por afastar aqueles pensamentos que me atormentam mais ainda, mas ocorrem-me outros. Tenho pela frente pelo menos mais três anos daquilo. Não vejo como suportar. Desconheço ainda a minha capacidade de resistência à adversidade e às situações de dureza, por vezes desumanas, que a guerra proporciona. O décimo arranhão do dia, dilacerando-me a carne e os pensamentos, acorda‑me daquele turbilhão de cogitações e dúvidas, trazendo-me de volta ao Mufuque e ao 1020.
Por fim a mata abre-se um pouco e o sol abrasador reaparece. O suficiente para me secar o camuflado em pouco tempo. Paramos para almoçar dispondo‑nos em círculo. Inicio a minha longa maratona de trinta meses de refeições de ração de combate no mato. Abro o saco e agarro a primeira lata que me vem à mão sem preocupações de escolha. Quero mais é comer qualquer coisa e descansar. Muitas nem trazem rótulo. Parece que com a pressa nem tempo tiveram de as identificar. Só depois de abertas se sabe o que contêm. De mistura com o conteúdo enigmático, há parcelas de gordura gelatinosa que afugentam a pouca fome que ainda me sobrava daquela manhã. Enfrento aquele meu verdadeiro primeiro almoço de guerra como se de um inesperado inimigo se tratasse.
Não obstante, não sou esquisito. Mas aquela mistela misteriosa e de mau aspecto incomodava um pouco. A fome não é muita. Ou melhor; não tenho fome. O cansaço sobrepõe-se à vontade de comer. O corpo desidratado solicita água a todo o momento. Sede sim, a sede é permanente. Felizmente havia água em abundância. Por vezes a água chegava para matar a fome ou para a enganar a sua ausência. As regras de segurança da guerra não permitem que se faça lume onde aquecer a ração de combate e diluir aquela espécie de peçonha camuflada. Há, no entanto, uma pequena subversão ao sistema de parceria com alguma adequação às necessidades do combatente. A partir de uma determinada altura da guerra, algumas embalagens passam a trazer dois ou três pequenos cubos de combustível sólido que permitem derreter aquela cápsula de colesterol onde se conserva uma dose minúscula de carne ou peixe calcados em cada lata.
Três pauzinhos espetados no chão equilibram um equilíbrio instável de permanente ameaça de um almoço perdido numa latinha cujo conteúdo cabe avantajadamente na boca de uma só vez. Por baixo, o pequeno cubo branco arde com uma chama azul quase imperceptível, lambendo o fundo da lata, quando o vento o permite, na fé, rapidamente perdida, de tornar um pouco mais tragável aquela espécie de dejecto encarcerado que nos fornecem para enganar a fome e ir mastigando a vida.
O Santos vem ter comigo para saber do meu estado e mandar umas bocas de amarfanhar maçarico derrotado nas primeiras cinco horas de sobrevivência no mato. Surpreende-o a minha técnica de aquecer a lata com os três pauzinhos e recomenda-me que consuma pouca água. Fico confuso. Como é que se pode pedir a alguém que consuma pouca água quando se sente quase morrer de sede a toda a hora.
— Até aqui a água não tem faltado. Mas podemos não voltar a encontrá-la nos próximos três dias. Diz‑me com ar sério e convicto. Voltou-me a tentação de não acreditar no Santos, logo dissipada pelo completo desconhecimento das adversidades da guerra. Ali ninguém sabia, nem quando, nem se seria possível voltar encontrar água para reabastecer os cantis, embora em regiões montanhosas como era aquela, os riachos brotassem com muita frequência. Os caminhos é que podiam não condizer com o acaso dos riachos.
O almoço é breve. Do 1020 é que ninguém sabe. Há muitas conjecturas. Tantas quantos os vários montes que era possível avistar dali. Antes de nos colocarmos de novo em marcha sou convocado para a reunião dos Alferes e alguns furriéis, onde se ajustam opiniões do rumo a seguir. À semelhança das bússolas há opiniões para todas as direcções. Até o maçarico tinha uma ideia mas mandava-lhe o bom senso que seria melhor estar calado e ouvir. A decisão final é sempre de quem comanda, embora ordene um bom juízo que a decisão deve ter por base tudo o que se ouviu. Mesmo o que possa vir de um maçarico de camuflado novinho e milhares de teorias vazias trazidas de Mafra.
Para desagrado da maioria, é decidido voltar a descer aquele monte e voltar à floresta. Havia que encontrar o 1020, que ninguém garantia para que lado ficava. Na carta era evidente mas no terreno e ao nível do solo uma espécie de jogo de feira a ver quem acerta. O problema, e a maior dificuldade, é que, ao certo, ninguém sabia sequer onde estava.
Aparecem as primeiras lavras amanhadas pelas populações que dão apoio à guerrilha. Pequenas plantações de milho e massango (planta com espiga de grãos miudinhos e em grande quantidade) que se dispersam misturadas com as plantas selvagens que lhes servem de camuflagem quando os aviões as sobrevoam em busca de indícios de organização inimiga.
Sem grande convicção, alguns soldados vão destruindo a plantação à medida que vão passando. Outros passam ao lado e murmuram acenos de uma subversão de consciência que aqui e ali se ia construindo:
— Deixa ficar. Também precisam de comer…!
O resto do dia é passado a subir e a descer montes em busca do objectivo. De vez em quando o Alferes Chagas de carta na mão solicita outras opiniões que possam esclarecer a posição em que nos encontramos. Timidamente, atrevo-me a apontar um determinado monte como sendo o 1020. Da leitura que eu fazia da minha carta aquilo parecia‑me evidente. Daí que tenha ganho alguma coragem para alvitrar. Ninguém diz nada. Mas é óbvio que no espírito de cada um dos meus companheiros perpassa qualquer coisa como… olh’ó maçarico armado em chico esperto… ou mesmo em parvo…
Percebi e compreendi tudo isso. O que não sabiam era que, não obstante, eu possuía algumas armas que nenhum deles porventura tinha. A minha infância tinha sido passada em montes e vales a brincar aos índios e caubóis. Se havia algo que aqueles jogos meio loucos de percorrer durante um dia inteiro as cercanias e montes da minha aldeia em busca dos “inimigos” forjados a partir do “Cavaleiro Andante” e outras literaturas da época, me tinham proporcionado, era um sentido de orientação apurado cuja utilidade se viria a revelar de enorme importância na guerra. Ao longo dos trinta e dois meses e meio de guerra em Angola jamais me perdi. Uma glória pequenina que me dava algum conforto na segurança da guerra que eu buscava e me avivava uma infância recente de menino roubado ao tempo da meninice ainda tão fresco na minha memória de índio selvagem valente e invencível. Do mesmo não se poderão vangloriar alguns profissionais da guerra que era rara a vez em que saíam para o mato que não se perdessem por completo, dando origem a mil e uma histórias de episódios caricatos.
Escusado será dizer que, com naturalidade, não foi seguida a minha opinião. Eu teria feito o mesmo.
Começava a escurecer. Sobe-se um pouco mais em busca de um ponto elevado que nos dê mais segurança para pernoitar. Trago uma curiosidade imensa em ver como se passa a noite em pleno mato. A minha primeira noite de verdadeira privação de um mínimo de conforto.
Observo com atenção a forma como cada um resolve o seu problema e como todos se conjugam para um fim comum. O sistema tradicional, com o qual nunca me haveria de dar muito bem, era o agrupamento a três. Cada militar usa um poncho (uma capa de lona fina forrada a borracha de forma quadrangular com uma abertura ao meio donde sai um capuz) excelente para a protecção individual contra a chuva e por vezes o frio. O poncho vem preparado para duma conjugação a três resultar numa tenda, bastando orientá-la bem relativamente ao vento e à chuva, quando havia tempo para isso. Dois paus de suporte, dois fios e algumas estacas, tudo facilmente obtido no momento ali mesmo na mata, armam um lugar de pernoita para três em pouco mais de cinco minutos. O chão é coberto com capim, que brota abundantemente por todo o lado. A almofada é substituída pelo saco de lona que transportamos às costas. A faca de mato, instrumento imprescindível de múltiplas aplicações, escava alguma terra para tapar as franjas da tenda, obstando a que uma chuvada nocturna invada o seu interior, objectivo este nem sempre conseguido, quando a violência da chuva se sobrepunha à precariedade dos meios utilizados.
O pessoal é disposto em círculo, como sempre, e é feita uma escala de vigilância nocturna dividida em quartos de duas horas a cargo de um dos pelotões. Ao centro deste dispositivo fica o comandante da operação acompanhado pelos militares que transportam e operam os elementos essenciais para a segurança e operacionalidade do grupo: o rádio, o morteiro, a bazuca e o dilagrama (este último um invento português que lançava uma granada defensiva a uns bons cem metros, usando a própria G3 munida de uma munição especial).
A noite é estranha, mas o extremo cansaço acaba por vencer algumas tensões da guerra e outras tantas preocupações pelos variados ruídos de animais nocturnos que protestavam pela invasão inoportuna dos seus domínios. O sono é curto e entrecortado por pequenos sobressaltos de maçarico pouco habituado ao desconforto da mata e os sons novos que em nada se assemelham aos silêncios da aldeia.
O apagar das primeiras estrelas dita o acordar e arrumação rápida de toda a tralha. O inimigo tem todas as vantagens do seu lado. Se nos perseguiu no dia anterior, sabe onde pernoitámos, tornando-se fácil atacar ao alvorecer quando meio estremunhados nos preparamos para continuar. Torna-se pois adequada a movimentação rápida quanto possível enquanto o dia, ainda mal acordado, não dá vantagem a nenhuma das partes.
O pequeno-almoço é engolido em andamento e servido a partir do bolso do camuflado junto à coxa. Um pacote de leite com chocolate, uma bisnaga de doce e cubos de marmelada compõem a ementa. Algumas bolachas, entretanto desfeitas na sua maior parte e transformadas numa papa com a humidade e a chuva, completam o menu de mato.
O tempo mudou durante a noite e agora ameaça chover. De novo monte abaixo em busca do malfadado 1020. Por volta das 10 horas, uma chuvada forte abate-se copiosa sobre nós. Uma água grossa que nos transforma em destroços silenciosos de naufrágio deambulando perdidos naquele mar verde de folhagem agora reluzente e vergado pelo peso das ondas de chuva que sobre ele se abate.
Voltamos a entrar na floresta, agora com um tipo de vegetação bastante diferente formada por árvores enormes de copa frondosa e um emaranhado incrível de lianas e folhagem de vários tipos, tamanhos e formas. O chão é estranhamente liso e sem vegetação. (…)
Por fim uma pequena clareira. O ruído da chuva, já sossegado algum tempo atrás, é melhor esclarecido com o despontar de um sol luminoso e céu azul sem nuvens, que nos recebe resplandecente mal saímos daquele telheiro formado pela copa das árvores. A alternância é tão brusca que há alguma dificuldade na adaptação imediata à nova luminosidade. A clareira é breve e de novo a imensidão daquela mata de tecto denso que, agora sem chuva e com o sol brilhante e quente na sua copa, permanece escura como breu, uma sensação de novo complexa por se saber que o céu está limpo e o sol radioso mas ali volta a ser praticamente noite. Aquela semi‑escuridão dura uma ou duas horas mais e baralha‑nos por completo. A meio do percurso alguém garante que há ali algo de errado. O céu não pode estar limpo com um negrume daqueles. A sensação é ímpar. Por mais que se procure, olhando em redor, nem um minúsculo raio de sol penetra naquele autêntico escudo de folhagem. O efeito surpreendente é a breve prazo trocado pelo saborear daquela circunstância nova e agradável, porque não só o chão era pouco inclinado e limpo de vegetação e lianas de espinhos aguçados que nos rasgavam o camuflado e a pele, como a ausência de calor era uma dádiva para o corpo e para o espírito.
Contudo, quando por volta das 4 da tarde saímos finalmente daquela abóbada natural, nem uma nuvem no céu. Apenas o sol, ainda quente e muito festejado por todos, esquecidos que estávamos já dos seus efeitos por via daquela protecção de ocasião. Foi talvez a única ocasião em África em que vi tanta alegria pela presença do sol. Uma espécie de regresso da energia entretanto cortada.
Tudo se vinha conjugando para aumentar as nossas confusões e erros de cálculo. Continuamos ainda mais baralhados. Sem pontos de referência, naturalmente ausentes naquela autêntica cápsula em que vogámos praticamente durante todo o dia, a nossa escuridão é ainda maior, se bem que a bússola se mantenha agora bem mais serena. O norte que nos indica é que não nos convém nada. Se de facto assim era, andámos praticamente todo o dia em sentido contrário ao que se pretendia, como moscas tontas…, como se ouvia de um ou outro militar mais desesperado e… “cansado das desorientações do Alferes Chagas que, em Lisboa, havia de se perder no Rossio… querendo ir para os Restauradores!”
Mas desta vez a bússola estava certa. Nós é que não. O objectivo principal é abandonado por se tornar impossível de concretizar nos dois dias que restavam. É decidido iniciar o regresso, aproveitando para um reconhecimento das zonas por onde iríamos passar. Completamente desorientados naquela situação, faltava agora encontrar o rumo de casa e, essencialmente, o local combinado para o encontro com as viaturas, que nos levariam de volta ao quartel. Andávamos a meia encosta de montes não muito elevados. Ninguém se atrevia a sugerir que se subisse um metro que fosse para obter uma melhor vista e reorientar o caminho de casa. O extremo cansaço sugeria apenas opiniões de descer, não de subir. De voltar a mergulhar na mata densa e húmida do sopé da montanha ninguém nos livrava. Andar para Sul. Andar para Sul é o bom sentido. Onde vamos parar, logo se vê. Quanto à hora pré estabelecida para o reencontro com as viaturas que nos viriam buscar ao quarto dia de operação, havia que alterar os planos. O Chagas comunica pelo rádio dando indicações para que as viaturas não saiam, pois que nem sabemos onde estamos quanto mais encontrar o local combinado à hora aprazada.
A meio da tarde do quarto dia é finalmente possível calcular a nossa posição, embora sem grandes garantias de exactidão. Longe, muito longe da picada que permitiria encontrar as viaturas. Conclui-se que será melhor caminhar directamente para o quartel. Há mal-estar entre os militares por tanto calcorrear, aparentemente sem qualquer proveito. Ainda por cima nem conseguiríamos ser recolhidos, o que nos pouparia uns bons quilómetros a pé. Não temos água desde manhã quando passámos o último riacho. O terreno é agora plano e a vegetação pouco densa. Os nossos olhos de caminheiros perdidos percorrem ávidos o horizonte, que, longínquo, parece fugir à nossa frente, procurando descortinar um sinal que denunciasse a proximidade do quartel.
O sol já se escondeu. Nem uma brisa de ar.
Saindo da copa das árvores, uma leve neblina começa timidamente a formar-se nos vales que se avistam distantes. Um aroma de terra levemente humedecida varre suavemente o ar quente que ainda brota do chão ressequido. Paira no ar uma calmaria de denúncia de um braseiro já sufocado pelo cair do sol no horizonte e a humidade fresca exalada pelas árvores.
Caminhar para Sul. Tudo para Sul. A picada Stª Eulália–Estrada de Carmona tem dezenas de quilómetros. Nalgum ponto havemos de a encontrar.
Entramos no quartel pelo nosso pé já quase noite. Um fumo branco leve e preguiçoso sobe ao céu pela chaminé da cozinha espevitando o nosso sentido do olfacto em busca de uma perspectiva de refeição decente e reconfortante. O cansaço é extremo mas a visão do quartel alivia o peso do corpo, do saco e da G3. Não a mim, que me deixo ficar para trás e me faço mergulhar num mar revolto de pensamentos que se cruzam e entrechocam enegrecendo o meu futuro, no mínimo, dos próximos três anos.
Dói-me tudo. O corpo e a alma.
O Santos aproxima-se. Põe-me o braço por cima e diz.
— Escuta lá ó maçarico. Chegámos à conclusão que eras capaz de ter razão lá atrás quanto ao 1020.
Inchei um pouco, não obstante os quatro quilos e meio deixados para trás lá no Mufuque. Ou melhor. Inchei bastante; o suficiente para recuperar quase de imediato das mazelas que já mal sentia no torpor que me invadia todo o corpo.
Ripostei com a réstia de humor que ainda consegui juntar.
— Quando os marrecos se voltarem a perder é só perguntarem ao maçarico… Pode ser que esteja bem disposto e vos traga para casa.
1 — G3 — modelo de espingarda automática usada pelo Exército Português na Guerra Colonial, exceto nos anos iniciais; G3 é a forma abreviada de Gewehr 3, que significa "espingarda 3".
2 — Maçarico — designação que em Angola se aplicava aos militares novatos.
3 — Massango — nome dado em Angola ao painço.
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Na manhã da existência, a luz inunda
Alegremente a terra que pisamos…
Cantam as aves matinais nos ramos
E a abóbada do céu é mais profunda.
Quando o dia vai alto, já lutamos
Como um batel que a tempestade afunda;
E das fúrias do mar que nos circunda,
Do que éramos, então, pouco salvamos!
Dilui-se a luz da tarde melancólica;
O Sol desmaia, e numa paz bucólica
A sombra da montanha alastra e cresce…
E nós, saudosos da manhã que fomos,
Entristecemos a pensar que somos
A tarde de nós mesmos que escurece!…
editado por Fernando Ribeiro às 02:35
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